Rezension von „blüten auf totholz“ von dem Schauspieler, Theaterregisseur und Literat Edgar Bangert
Über das lyrische Schaffen von Inge Jung. "blüten auf totholz"; - eine Annäherung...
Was bedeutet Abgeschiedenheit in diesen Zeiten? Und was bedeutet es - auf welche Art auch immer - sich jenen Themen zu nähern, die in unserer scheinbar von Tag zu Tag unübersichtlicher werdenden Gesellschaft rumoren und pulsieren? Von der Gattung Roman sind wir es gewohnt, gelegentlich solche Forderungen eingelöst zu bekommen: Erkenntniseinforderungen. Das Drama hingegen war vor nicht allzu langer Zeit in dieser Hinsicht rigoroser Alleinherrscher. Und Lyrik? Wird kaum noch wahr genommen. Oder etwa doch?
Aus Inge Jungs Gedichtband "blüten auf totholz" spricht mehr als nur eine Stimme. Das ist das Verstörende daran. Und diese Verstörung ist Balsam.
Denn täglich serviert uns unsere Welt eindeutige Erklärungsmuster für nahezu alles. Es ist ein kultureller Krieg um Deutungshoheiten entstanden. Gewiss, das mag nicht unbedingt neu sein. Neu ist aber schon, wie simplifizierend, atemberaubend schnell und verroht das geschieht. Und Literatur? Lyrik, in ihrer Zerbrechlichkeit; - was kann sie leisten?
Es gibt Autorinnen und Autoren, die erheben ihre Stimme. Gute, alte Tradition, vielleicht. Manches davon erreicht uns, Anderes prallt schlichtweg an uns ab. Wir sind zu Trendsettern geworden, zu Kulturkonsumenten. Und das ist ein Gift.
Wer solche Erwartungshaltungen hat und diese Muster pflegt, möge jetzt bitte nicht weiter lesen. Alle Anderen aber schon, ich nenne sie Brüder und Schwestern. In "nebensächlich" lässt uns die Dichterin wissen:
"der anfang ist gemacht/ traum/ aus sich selbst/ dem innersten/ weiteres/ ist nebensächlich/ ohne tiefgang/ änderung/ das ich/ versinkt/ im/ spiegel".
Was für eine Bestandsaufnahme!
Neulich hatte ich ein Gespräch. Mein Gegenüber erzählte mir etwas vom lyrischen Ich. Aha, dachte ich also, so ist das. Davon habe ich bereits gehört. Was aber, wenn sich das lyrische Ich weder gegenständlich begreifen, geschweige denn eindeutig bestimmen lässt? Was geschieht dann mit uns?
"die nacht der geister liegt vor uns/ die letzte nacht der träumer/ die in den sommerwiesen/ ihr glück fanden/ ihr unterpfand nun einlösen müssen", schreibt Inge Jung. Fürwahr, das ist unheilvoll. Zugleich aber auch anmutig und schön. Und jener Umgang mit Paradoxie gelingt der Dichterin fortwährend grandios. Denn wir haben es mit einer Lyrik zu tun, welche sich dieser Welt entzieht, ohne zu flüchten, um sich ihr einen Atemzug später wieder vehement entgegenzustellen, ganz ohne Lärm.
Das ist vielleicht die größte Leistung dieses Buches. Vor allem aber haben wir es mit einer Lyrik zu tun, die in kein Korsett passen will. Gedichte, die oftmals chorisch zu uns sprechen, verstörend chorisch, gerade so, als habe sich der Geist der Antike aus seinen Ruinen befreit, um uns unumwunden zuzurufen: Fühlt euch nicht zu sicher! Dabei verliert diese Dichtung niemals ihr Gleichgewicht, nein, ganz im Gegenteil. Kein Ton zu laut, kein Wort zuviel und genau so auch schwelgerisch. Hier schreibt eben jemand nicht, wie es in zeitgenössischer Lyrik beinah schon inflationär geschieht, über private Befindlichkeiten. Zugegeben, letzteres ist nicht verboten. Aber Literatur darf dort nicht stehen bleiben. Inge Jung geht weiter:
"die leichtigkeit ist endgültig vorbei/ das weitere formsache/ in form gepresst und ausgehärtet/ für die aufgaben/ die aufgegebenen/ bei denen weder hopfen noch malz/ zu finden sind."
Diese Zeitgeistkritik ist radikal. Eben deshalb, weil sie so feinsinnig und vielschichtig ist. Womöglich ist das Wort "radikal" für diese Dichtung auch einfach zu laut. Das ich, in eben diesen Zeilen mit dem Versuch, diese Gedichte zu beschreiben, zunehmend hilfloser werde, spricht ebenfalls für dieses Werk. Ein Werk, welches auch optisch besticht. Könnerhaft wurde es von Ralf Preusker illustriert, die von der Autorin ausgewählten Fotografien verdichten die Atmosphäre der Worte und lassen die Transformation einheitlich werden.
Literatur, sie darf uns hilflos machen und auch betroffen zurück lassen. Dann ist etwas mit uns passiert. Dann ist etwas mit uns geschehen.
Tatsächlich habe ich schon einige tolle, wunderbare Rezensionen und Besprechungen dieses Buchs bekommen.
Aber diese Worte, diese Huldigung, ist für sich selbst stehend Poesie pur. Lieber Edgar, ich Danke Dir!
